Água

Pondero ser cinza
Espero a breve manhã de vento
Talvez termine a tempo
A obra acabada pela água
A semente e a brasa
Foi uma sede de míngua
Hora lesta e violeta
Na força do arco e da seta

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Canto VII

nas batalhas que emergem
das diminutas dúvidas
as lanças caem
e os cavalos param
junto à margem
das vitórias de outras vidas
– mas as árvores também sangram
…
nem na nuvem negra
o sonho se some
outra noite na sombra
outro dia sem fome

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Passível

em cada virar de página, há uma linha vazia

ou menos

se amanhã não houver outro dia

nem doces venenos

avançar devagar

olhar para trás e riscar os erros

cavar

e preencher os aterros

lá em cima há outra vertigem

sem olhar a lições

numa breve viagem

sem limonada nem limões

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… flutuar

Há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida
pensava eu… como seriam felizes as mulheres
à beira-mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas espiando o mar
e a longitude do amor embarcado

por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
os dias lentíssimos… sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta… dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca do mar ao fundo da rua
assim envelheci… acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no
coração, mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir
tanto faz
sempre tive dúvidas de que alguma vez me visite a felicidade

Al Berto

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Less

wake me when the tomorrow

flies in to the sorrow

– in between:

a smile never seen

a tear never wept

(a sunbeam ever swept

my eyes

to the above grey skies)

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Natureza mor(ta)

o pequeno pássaro treme

não de frio

nada lhe é leve

nada lhe preenche o coração vazio

a formiga sozinha

não faz o caminho

tantas e tantas fazem a linha

só o escaravelho caminha sozinho

a papoila aguarda a primavera

para libertar o seu vivo vermelho

e a andorinha espera

encontrar o seu ninho velho

tudo morre

tudo se renova

e se a esperança não corre

cava a sua própria cova

a cada curva do caminho

há um futuro que não se adivinha

em cada ferida de espinho

há uma rosa que murcha sozinha

para saber o gosto da paixão selvagem

é preciso uma espada afiada

uma mão cheia de coragem

uma tela colorida sem nada

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Passai

Ela canta, pobre ceifeira 

Ela canta, pobre ceifeira,

Julgando-se feliz talvez;

Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia

De alegre e anónima viuvez,

Ondula como um canto de ave

No ar limpo como um limiar,

E há curvas no enredo suave

Do som que ela tem a cantar.

Ouvi-la alegra e entristece,

Na sua voz há o campo e a lida,

E canta como se tivesse

Mais razões p’ra cantar que a vida.

Ah, canta, canta sem razão!

O que em mim sente está pensando.

Derrama no meu coração

A tua incerta voz ondeando!

Ah, poder ser tu, sendo eu!

Ter a tua alegre inconsciência,

E a consciência disso! Ó céu!

Ó campo! Ó canção! A ciência

Pesa tanto e a vida é tão breve!

Entrai por mim dentro! Tornai

Minha alma a vossa sombra leve!

Depois, levando-me, passai!

Fernando Pessoa

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Lei de perdão

mudar o ponteiro das horas

para lá do por do sol

perder a linha e o anzol

sonhar

voltar atrás e ser igual

árvore e sombra no quintal

paisagem aberta onde te demoras

pairar

resistir a um sorriso perdido

intenso

perdoar o prometido

preencher o vazio onde pertenço

de onde partem as aves que te acompanham?

isso é uma breve

ilusão

coroa de paixão

dança leve

– ainda assim todos os olhares te condenam

na parede branca não há

janelas nem portas

quando disseres já! já não te importas

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Egodescentrismo

Wynn Bullock

hoje há horas perdidas

palavras feridas

peitos abertos

e também sorrisos despertos

se num outro dia qualquer

nada mais para lá houver

um abraço sem condição

e o frio da minha mão

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Lá

onde há

passagens de livros fechados

pelo vento

muito mais para lá

dos coloridos prados

do que dos inaptos sentimentos

só ao sabor da lua

em qualquer fase

a solidão é só tua

mesmo que a morte não se atrase

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